Rosa - Barcelona

Intentando controlar mi respiración y el fuerte latido de mi corazón, fuí ordenando mis pensamientos. Con calma y mirando a través de la nebulosa que envolvía mi pasado, me adentré en los años de mi infancia, una infancia feliz pero marcada por el miedo de mi madre, un miedo que se reflejaba en su cara aún queriendo disimular una alegría ficticia. En el seno de mi madre se iba gestando una criatura que hubiera colmado las ansias y la felicidad de mis padres, una joven pareja con un futuro prometedor. Pero algo ocurria en esa felicidad. Mis padres apenas se hablaban, y en sus caras no reflejaban con ilusión la llegada de un nuevo miembro a la familia. Yo tenía 8 años pero me daba cuenta de que el embarazo llegaba a su fin. Y mamá se fué al hospital, sola, sin el apoyo de mi padre.
A su regreso, en sus brazos, no llevaba a la criatura que sólo yo esperaba con ilusión. Nunca hablaron de ello, nunca.
Y ahora yo, en mi seno, acurrucada dentro de ése baúl, aferraba con fuerza el retrato de mi madre.