Marta - Barcelona.

Mi mano gira en sentido contrario a las agujas del reloj, y la puerta se desliza suavemente invitándome a descubrir todas aquellas historias que durante tanto tiempo he oído sobre lo que esta casa guarda en su interior. Mis pies pudorosos, avanzan temorosos del cualquier ruido, en silencio se deslizan levantando los tacones. La luz apenas penetra y un olor familiar me acecha, es el mismo olor que recuerdo de tardes infantiles sentada en las piernas de mi abuelo, mientras este me leía cuentos de hadas y tristes vidas de princesas cuyos destinos cambiaban al conocer algún príncipe, historias de piratas con patas de palos, ojos tapados y loros en sus hombros. Historias de casitas de dulces y muñecos de madera que al mentir les crecían la nariz. Eternos niños que no crecían y bosques encantados dando cobijo a alguna bruja vestida de negro y subida en escoba o algún mago con barbas blancas y baritas mágicas. El olor de los años acumulados de hojas encuadernadas con lomos de letras doradas, el olor del tiempo que ofrecía la vieja librería donde pasé tantas horas.
Me dejé llevar, a tientas de no tropezar, prendí una cerilla para encender el quinqué que reposaba sobre una mesita auxiliar justo en la entrada de la casa. Lo levanté por encima de mi cabeza con la única intención de echar un rápido vistazo a mi alrededor.