TERESA-MARBELLA

El secreto de mi madre me dominaba la vida. He debido ser una persona en exceso obsesiva.
Tantas horas mirando sin ver me han astillado la intuición, la entendedera.
Hoy puedo aseguraros que mi madre era mágica, pintaba con el prodigio de desconocer de donde le venia el genio, la inspiración. Aquellos primeros gozos sobre el lienzo la llenaron con plenitud muchos años. Enaltecieron todos y cada uno de los pigmentos que uso, de los lienzos que completo.
Convirtió el acto de pintar en todo un ritual intimo, solitario, en perfecto concubinato con nuestra vida normal. Los días de colegio, las fiestas infantiles, los sollozos rotos de amor, las cartas que no llegaban eran parte de sus horas. Ella era todo, además artista, pintora de su realidad y mi madre.

He dejado de indagar, no tengo derecho a romper la intimidad entre el artista y su obra.

Puedo suponer, imaginar, cavilar sobre qué, como ó por qué, pero solo eso.

Tengo que vivir mi vida y dejar la de los demás. Quizás, madurar signifique que por fin pueda una dejar en paz a los otros. Lo que nos hacen y lo que nos dejan de hacer.
Hoy, es uno de mis días buenos, no necesito investigar a mi madre para seguir respirando.

FIN